El Blog de Ada

poesia

2011-09-26T01:58:00.001-07:00

He mirado tus ojos despues de equivocarme
buceado en tu retina y aprendido a no hundirme.
he soñado con tu risa y tu mirada anhelante
1001 veces con este momento en que nos encontraríamos.

Momento en que no valen las risas forzadas
ni las ficciones
ni las poses de cartón
Solo la verdad y la transparencia.

He expuesto mis palabras en tu retina

2010-11-12T13:30:00.001-08:00

He expuesto mis palabras en tu retina.

No con la intención de que las digieras,

sino para no tener que digerirlas yo

El dulce sabor de una mujer exquisita, por G.G. Marquez

2010-02-04T14:58:00.000-08:00

Si aún no ha pasado el bisturí por tu piel,
si no tienes implantes de silicona en alguna parte de tu cuerpo,
si los rollitos no te generan trauma,
si nunca has sufrido de anorexia,
si tu estatura no afecta tu desarrollo personal,
si cuando vas a la playa prefieres divertirte en el mar y no estar sobre una toalla durante horas,
si crees que la fidelidad sí es posible y la practicas,
si sabes cómo se prepara un arroz,
si puedes preparar un almuerzo completo con postre,
si tu prioridad no es ser rubia a como de lugar,
si no te levantas a las 4:00 a.m. para llegar primera al gimnasio,
si puedes salir con ropa de gimnasia tranquila a la calle un domingo, sin una gota de maquillaje en el rostro...
ESTÁS EN VÍA DE EXTINCIÓN... Eres una mujer exquisita!
Una mujer exquisita no es aquélla que más hombres tiene a sus pies;
sino aquélla que tiene uno sólo que la hace realmente feliz.
Una mujer hermosa no es la más joven, ni la más flaca, ni la que tiene el cutis más terso o el cabello más llamativo;
es aquélla que con tan sólo una franca y abierta sonrisa, con una simple caricia y un buen consejo puede alegrarte la vida.
Una mujer valiosa no es aquélla que tiene más títulos, ni más cargos académicos;

Una mujer exquisita no es la más ardiente (aunque si me preguntan a mí, todas las mujeres son muy ardientes... y los que estamos fuera de foco somos los hombres); sino la que vibra al hacer el amor solamente con el hombre que ama.

Una mujer interesante no es aquélla que se siente halagada al ser admirada por su belleza y elegancia; es aquella mujer firme de carácter que puede decir NO.

Y un HOMBRE... UN HOMBRE EXQUISITO es aquél que valora a una mujer así. Que se siente orgulloso de tenerla como compañera...
Que sabe tocarla como un músico virtuosísimo toca su amado instrumento...
Que lucha a su lado compartiendo todos sus roles, desde lavar platos y tender la ropa, hasta devolverle los masajes y cuidados que ella le prodigó antes...

La verdad, compañeros hombres, es que las mujeres en eso de ser "muy machas" nos llevan gran recorrido...
¡Qué tontos hemos sido -y somos- cuando valoramos el "regalo" solamente por la vistosidad de su empaque...!

Gabriel García Márquez

Donne in rinascita

2010-01-28T15:17:00.000-08:00

Più dei tramonti,
più del volo di un uccello,
la cosa meravigliosa in assoluto
è una donna in rinascita.

Quando si rimette in piedi dopo la catastrofe, dopo la caduta.
Che uno dice: è finita.
No, non è mai finita per una donna.

Una donna si rialza sempre,
anche quando non ci crede,
anche se non vuole.

Parlo di te, che questo periodo non finisce più, che ti stai giocando l'esistenza in un lavoro difficile, che ogni mattina è un esame, peggio che a scuola.

Te,
l'implacabile arbitro di te stessa,
che da come il tuo capo ti guarderà deciderai se sei all'altezza
o se ti devi condannare.

Così ogni giorno,
e questo noviziato non finisce mai.
E sei tu
che lo fai durare.

Oppure parlo di te,
che hai paura anche solo di dormirci, con un uomo;
che sei terrorizzata che una storia ti tolga l'aria,
che non flirti con nessuno perché hai il terrore che qualcuno s'infiltri nella tua vita.

Peggio:
se ci rimani presa in mezzo tu,
poi soffri come un cane.

Sei stanca:
c'è sempre qualcuno con cui ti devi giustificare,
qualcuno che ti vuole cambiare,
o che devi cambiare tu per tenertelo stretto.

Così ti stai coltivando la solitudine dentro casa.
Eppure te la racconti,
te lo dici anche quando parli con le altre:
"Eh Io sto bene così. Sto bene così, sto meglio così".

E il cielo si abbassa di un altro palmo.

Oppure con quel ragazzo ci sei andata a vivere,
ci hai abitato Natali e Pasqua.
In quell'uomo ci hai buttato dentro l'anima ed è passato tanto tempo,
e ne hai buttata talmente tanta di anima,
che un giorno cominci a cercarti dentro lo specchio perché non sai più chi sei diventata.

Comunque sia andata,
ora sei qui
e so che c'è stato un momento che hai guardato giù e avevi i piedi nel cemento.

Dovunque fossi, ci stavi stretta: nella tua storia, nel tuo lavoro, nella tua solitudine.

Ed è stata crisi,
e hai pianto.
Dio quanto piangete!
Avete una sorgente d'acqua nello stomaco.

Hai pianto mentre camminavi in una strada affollata, alla fermata della metro, sul motorino.

E quella notte che hai preso la macchina e hai guidato per ore,
perché l'aria buia ti asciugasse le guance?
E poi hai scavato,
hai parlato,
quanto parlate, ragazze!Siete lacrime e parole.

Per capire, per tirare fuori una radice lunga sei metri che dia un senso al tuo dolore.
"Perché faccio così?
Com'è che ripeto sempre lo stesso schema?
Sono forse pazza?"

Se lo sono chiesto tutte.

E allora vai giù con la ruspa dentro alla tua storia, a due, a quattro mani, e saltano fuori migliaia di tasselli.
Un puzzle inestricabile.

Ecco, è qui che inizia tutto.
lo sapevi?
E' da quel grande fegato
che ti ci vuole per guardarti così, scomposta in mille coriandoli, che ricomincerai.

Perché una donna ricomincia comunque,
ha dentro un istinto che la trascinerà sempre avanti.
E' un'avventura, ricostruire se stesse.
La più grande.
Non importa da dove cominci,
se dalla casa, dal colore delle tende o dal taglio di capelli.

Vi ho sempre adorato, donne in rinascita,
per questo meraviglioso modo di gridare al mondo "sono nuova" semplicemente con una gonna a fiori o con un fresco ricciolo biondo.

Più delle albe,
più del sole,
una donna in rinascita
è la più grande meraviglia.

Per chi la incontra
e per se stessa.
È la primavera a novembre.
Quando meno te l'aspetti...

Testo originale Diego Cugia, alias Jack Folla

Feliz Año

2009-12-28T10:50:00.000-08:00

Poesía en post-it

2009-09-07T15:03:00.000-07:00

En mitad de tu ensueño
De camino a tu risa
Al pasar por tus besos
Y detenerme en tu pelo.
Mientras cierras tus ojos
Adentrándote en el mundo
Cuando estás tan ausente
Y tu enemiga es la prisa.
En tanto ríes
En tanto te acercas
En tanto paras
En tanto juegas.
Y al llegar a tu pelo
Suave brisa me descoloca
Tu aliento, tan húmedo y tan seco
Tu lengua tan áspera y tierna.
Después de tus besos
Entre tinieblas
No echo en falta una guía
Si en tu desvelo
Y en el mío
Encuentra guarida este sinsentido

El género abandonado

2009-08-15T06:39:00.000-07:00

Pese a ser libros graciosos algunas de las obras maestras indiscutidas de la literatura universal -El Quijote, Tristram Shandy, El sueño de una noche de verano, Alicia en el País de las Maravillas y hasta Los viajes de Gulliver-, el humor y la comedia no gozan de mucha reputación entre los críticos y estudiosos actuales. Es como si cualquier asunto, por importante que sea, resulte "rebajado" si es acometido con ligereza y con ironía y sin aspavientos, y en cambio el tono grave y campanudo venga inmediatamente premiado, aunque los asuntos que con él se traten sean baladíes o trillados o impostados. Lo peor -lo que hace pensar que estamos ante una tendencia general de nuestro tiempo, que no se limita a lo literario- es que con el cine ocurre lo mismo. Es sorprendente comprobar cómo en una época que se presume menos ingenua que cualquier otra anterior -bueno, el presente siempre cree eso-, los críticos y los espectadores son más fáciles de engañar que nunca, y cómo el "gesto" de los autores -sean literarios o cineastas- acaba predominando sobre lo que en verdad dicen sus obras. Alguien presenta su nueva película como "muy profunda" o "muy desgarrada", como "coral y mestiza", como una "denuncia" de esto o lo otro, como "una reflexión sobre las miserias del ser humano contemporáneo", y acto seguido parece como si casi nadie fuera capaz de distinguir lo anunciado por ese autor de lo que contempla luego en la pantalla. Se supone que la misión de los críticos es justamente esa, distinguir sin dejarse persuadir por la grandilocuencia, pero ya casi nunca lo logran. Si una película tiene el ademán ampuloso, o se ocupa con enorme solemnidad de un tema "serio" -el paro, el maltrato a las mujeres, la explotación de los países pobres, el Holocausto, la eutanasia, algo social a poder ser-, al instante se califica tal película con dos de los adjetivos más falaces y tontos de cuantos se tienen a mano, a saber: "necesaria" e "imprescindible". Falaces y tontos porque no hay ninguna obra de arte -ni siquiera del pasado- que sea una cosa ni la otra. Es cierto que el mundo no sería el mismo si no hubiera habido literatura ni cine, pero sí lo sería si no hubiera existido la obra de cualquier autor determinado, con las posibles excepciones -sólo posibles- de Shakespeare y de John Ford, los cuales, dicho sea de paso, cultivaron la comedia, y no sólo como género, sino que la hicieron aparecer también, aquí y allí, en sus mayores tragedias. O, expresado de otro modo, nunca se permitieron presentar éstas con el gesto ampuloso. El que es bueno de verdad nunca lo necesita. Sólo lo necesita el farsante.

Se aplauden incondicionalmente películas solemnes y huecas como las de Lars von Trier o González Iñárritu o hace ya más años la horrenda El piano de Jane Campion, por no hablar de españolas como Mar adentro, Los lunes al sol o alguna de Medem, y las loas son tan unánimes y conminatorias que quien no se suma a ellas es visto como un hereje. Les llueven los premios y el reconocimiento, por lo que no es nada extraño que los cineastas con ambiciones artísticas no se atrevan a rodar jamás una comedia. Las que se hacen son estrictamente comerciales, facilonas y chuscas, es decir, sin ambiciones, cosa que sí tenían las comedias clásicas auténticas, las de Billy Wilder y Lubitsch y Capra, las de Donen y Cukor y Minnelli y Edwards, las de Hawks y Leisen y Chaplin, las de Dino Risi y Comencini en Italia, las de Mackendrick y Crichton en Inglaterra, las de Berlanga y Ferreri en España. Las suyas son comedias profundas, si la combinación es aceptable -y no veo por qué no-, que maravillan por su ingenio y su ritmo y su gracia, pero que además no se olvidan nada más salir de la sala. El apartamento y Primera plana y El bazar de las sorpresas, Ser o no ser y La fiera de mi niña y Luna nueva, Desayuno con diamantes y Mi desconfiada esposa y Página en blanco, La escapada y Todos a casa, El verdugo y Bienvenido, Mr. Marshall, todas ellas dejan huella y emocionan, a la vez que divierten sin cesar y arrancan de vez en cuando la carcajada. Uno las ve con una sonrisa en el rostro, pero es una sonrisa emocionada. ¿Hace cuánto tiempo que eso no nos sucede? Extrañamente, sólo hay retazos de aquello en películas con cierto humor de mala sombra, como algunas de Tarantino o de los hermanos Coen.

Ahora pasan por comedias obras que carecen enteramente de varios de los elementos característicos del género: la elegancia, la ausencia de subrayados, la sutileza, la complicidad de buena ley con el espectador, y por supuesto la alegría, aunque fuera una alegría melancólica a veces. Pasan hoy por comedias memeces rudimentarias como Sexo en Nueva York o Guerra de novias, por mencionar dos que me he tragado hace poco, cosas amorfas y ñoñas, sin guión y sin encanto. También pasan por tales las películas que protagonizan una serie de "cómicos" detestables y sin atisbo de gracia que no comprendo cómo tienen éxito: Ben Stiller, Adam Sandler, Will Ferrell, Rob Schneider, los ya veteranos y sosísimos Steve Martin y Jim Carrey, y el más reciente y abominable, un tal Seth Rogen que al parecer hace reír a los jóvenes "modernos" (?). Hasta Woody Allen ha recurrido a algunos de ellos en un par de ocasiones, y no sé qué es más deprimente, si tal rebajamiento o su caída en el más absoluto ridículo en cuanto ha puesto una cámara en España. Y, dicho sea de paso, es significativo que a Allen le lleguen los mayores elogios cuando se pone trascendente, como en la tramposa y autoplagiaria Match point -una pobre variación de Delitos y faltas-, y abandona la comedia. Otro tanto puede decirse respecto a Clint Eastwood: cuanto más tremendista y afectada es la historia que cuenta, como en Mystic river o en Million dollar baby, más parabienes recibe, mientras otras películas suyas menos pretenciosas y severas y "griegas", como Deuda de sangre o Gran Torino, son despachadas como "menores" rápida y despectivamente. Parece que vivamos en un mundo pomposo y dramático y grave, en el que no tienen cabida la gracia ni la ligereza.

Nada, pues, incita a hacer comedia, menos aún alta comedia. En cuanto un actor o una actriz interpretan un papel de loco, o de idiota, o de ciego, o de fea -si la actriz es guapa-; si hacen el histérico en la pantalla, o aparecen en ella desgarrados o histriónicos, o imitando a un borracho o a un drogadicto o a alguien real con una nariz postiza, o poniendo acentos raros, se los premia en el acto con un Oscar: es algo sabido que, cuanto peor y más exagerado y risible esté un buen actor en un film, más posibilidades tiene de llevarse la ignominiosa estatuilla. En cambio, lo que es casi seguro es que no la conseguirá jamás nadie por su actuación en una comedia, y sólo así se explica que nunca la obtuviera uno de los mejores intérpretes de la historia, Cary Grant, y que Jack Lemmon sólo la alcanzará como principal por un pesadísimo y mediocre papel dramático: el pecado de ambos fue participar en demasiadas películas de ese género hoy casi abandonado y que sin embargo, a los que aún crecimos con él, nos enseñó algunas de las mejores lecciones. Una de ellas, por cierto, fue no ir por la vida como van tantos críticos y espectadores de este siglo nuevo -con la solemnidad pintada en la frente-, y saber que en todas las situaciones, hasta en las más tristes y dramáticas, siempre hay algo que nos hace gracia, y que así nos alivia o nos salva.

Javier Marías, el País, 15-08-2009

Días de desastres

2009-06-22T14:36:00.000-07:00

Todos tenemos nuestros dias de desastres.
Nada funciona como tiene que funcionar.
Afrontas horrores que llevaban toda tu vida caminando a tu lado y a los que nunca miraste.
Tratas de parar a tomar fuerzas en V.D. y por un momento parece que lo consigues.
Pero descubriste un nuevo pequeño desastre en forma de guante

Contra la pared

2009-05-24T12:12:00.000-07:00

Sencilla e intensa.

Cahit, alcohólico, deprimido y autodestructivo. Sibell, con ganas de ser libre.

"Sei turco? ti va di sposarmi?"

Una historia de perdedores con música de Depeche Mode.

Todos tenemos nuestra oportunidad para reinventarnos, para volver a nacer. Desde nuestras cenizas, desde un hospital psiquiátrico, desde una pared.

"Contra la pared" fue Oso de Oro en Berlín en 2004.

120

2009-04-29T01:20:00.000-07:00

No podía poner como excusa que había llegado tarde el autobús. Ni siquiera que había salido medianamente tarde del trabajo, que iba con prisas a todas partes. C. le aseguró que Fernando estaba allí para solucionarle la vida.

Sentada en el autobús, mirando la nada, con ganas de dormir. De repente aparece C., una cara conocida. No podía ignorarlo. Se sentaron en la parte de atrás.
C. estuvo todo el trayecto intentando sacar nuevas conversaciones. A ella le parecían conversaciones sin sustancia. No dijo nada y le siguió el juego. Era experta en asentir mientras ella estaba muy lejos de ese autobús. Se sintió incómoda cuando él le cogió la mano. Tenía 20 años pero a veces C. se comportaba como si hubiese superado la treintena. La cogió de la mano y volvió a ser ese niño que la miraba de reojo con los ojos vidriosos, la mirada anhelante y le hablaba de mitología griega.

Le preguntó varias cosas sin interés. C le dijo que hablase con Fernando, que estaba allí para solucionarle la vida.
Dicho esto, bajó del autobús preguntándose sobre el sentido que tenían sus palabras.

Can't take my eyes off you

2009-04-28T04:20:00.000-07:00

And so it is
Just like you said it would be
Life goes easy on me
Most of the time
And so it is
The shorter story
No love, no glory
No hero in her sky
I can't take my eyes off of you
I can't take my eyes off you
I can't take my eyes off of you
I can't take my eyes off you
I can't take my eyes off you
I can't take my eyes...
And so it is
Just like you said it should be
We'll both forget the breeze
Most of the time
And so it is
The colder water
The blower's daughter
The pupil in denial
I can't take my eyes off of you
I can't take my eyes off you
I can't take my eyes off of you
I can't take my eyes off you
I can't take my eyes off you
I can't take my eyes...
Did I say that I loathe you?
Did I say that I want to
Leave it all behind?
I can't take my mind off of you
I can't take my mind off you
I can't take my mind off of you
I can't take my mind off you
I can't take my mind off you
I can't take my mind...
My mind...my mind...
'Til I find somebody new

Confesión

2009-04-22T14:43:00.000-07:00

Quizá no sea el mejor momento para confesarse. Para atreverse a mirarle a los ojos y dejar caer todo el dolor, todo el rencor acumulado a base de hostias y decepciones. Podría mirarle y callarse, como tantas otras veces. Dejar que el tiempo coloque a todo el mundo en su sitio. Que quizá Dios, o quién sea haga esa justicia. C. lo piensa y casi rie. Rie para sus adentros...”justicia poética”, la literaria, la no-real.

Mi decalogo de esgrima

2009-04-22T14:26:00.000-07:00

1. Debes aceptar la derrota sin enfadarte ni hundirte, revisa en qué has fallado y cámbialo. Sólo tú puedes cambiarlo, no esperes que llegue por arte de magia, inspiración divina o tu profesor te lo diga.
2. No te hundas si no te salen las cosas como quieres o intentas. Practica y estudia: a tí mismo y a tu rival. Estudia tus movimientos y los suyos. Si continuas así de previsible el tocado siempre será suyo.
3. Crees que sólo basta con tocar al otro y hay mucho trabajo detrás: cálculo de distancias, estrategias de tocado, de paradas, de respuestas, movimientos, velocidad, equilibrio, resistencia y cabeza.
4. Si el resto de la clase avanza y tú estás estancado, no eches la culpa al profesor ni discutas de esgrima con él en clase. No es la clase quien se tiene que poner a tu altura, sino tú a la altura de la clase.
5. Debes tener control sobre todas tus acciones, tus movimientos, tus pensamientos, la punta de tu espada, pero sin dejar de tener en mente al adversario, sus movimientos de brazos y piernas y la punta de su arma.
6. Nunca des la espalda a un rival. El asalto no acaba cuando no puedes más, acaba con el último tocado. Siempre en guardia. Alerta
7. No pierdas nunca de vista el arma de tu rival. No avanzes hacia él si eres blanco. Busca el momento justo para atacar cuando tu rival esté en desequilibrio. Hazle entrar en ese desequilibrio, engáñale.
8. Por supuesto, engaña a tu rival siempre de manera distinta, no seas previsible en nada.
9. Como dijo creo que Moliere: el arte de la esgrima es tocar y que no te toquen.
10. Respeta a tu adversario con un comportamiento intachable durante el asalto. Salúdale al inicio y tras terminar.

Premios bloggeros

2009-04-14T14:23:00.000-07:00

Mis premios Symbelmine a los 10 bloggers:

Jose
Alberich
Elisheva
Cris
Medu
Yopispo
Lenka
Rogorn
Lal
Emi

Reglas:

exhibir el sello en el blog
enlazar las personas que te lo han otorgado
elegir diez personas a las que quieras entregarselo
escribid un mensaje en sus respectivos blogs para ser notificados

Por cierto, actualizo a 11, porque me apetece incluir un blog que me encontré hace un tiempo haciendo una base de datos de bloggers gourmet y resultó ser de Kaken

flashback 2

2009-04-13T14:18:00.000-07:00

Mirando atrás, no podrá volver a reir. El aire comprimiendo su pecho, ya no quedan apenas palabras que decir. Al final podría sentir el sol, en su ataud. ¿Para qué sirve ese sol si ya está muerta? Muerta porque nadie la ve, porque es invisible a los ojos de todos. De todas las personas que realmente importan. Que la han matado dulcemente, inconscientemente. A través del aire. Siempre en flashback.

flashback

2009-04-01T14:24:00.000-07:00

Mirando atrás. C. echa de menos no haber dicho ciertas palabras, no haber sentido el sol sobre su cara. Quiere correr hacia atrás, hacia ese momento en que a nadie le pesaron las palabras para hacerle daño. Palabras que duelen, como siempre. Palabras que matan, dulcemente. Moviéndose a través del aire. Y matan, metiéndose entre sus venas y ahogando su respiración

Herself

2009-03-23T15:20:00.000-07:00

Dejó caer la lluvia sobre su rostro, para al final dejar de pensar en sí misma.

The last

2009-03-14T13:51:00.001-07:00

Sola. Siempre había estado así aunque a veces no fue consciente. Se miró en el espejo y sintió un abrazo. ¡Qué tonta! Se lo había dado ella misma... como tantas otras veces. Recordando un último beso, la última gota de sudor, una última lágrima. La distancia. Otra vez, el olvido.

Tiempo

2009-03-08T14:38:00.000-07:00

Pasados los años, pasaron más personas a través de su cuerpo, aunque ninguna a través de su corazón, desmenuzando sus sentimientos, mirando a través de ella para acabar viendose a sí mismo.

Deseo

2009-03-07T10:25:00.000-08:00

Y de ese modo, desde el vacío, la nada abrióse camino dentro de ella. Sintió un estallido dentro de sí misma y mil pensamientos que se arremolinaron en su cabeza. Mil pensamientos que se resumían en uno sólo: sólo esta vez la amaban de verdad. Ningún otro amante la había deseado con ese ímpetu y había deseado, no sólo penetrarla, sino también su complicidad.

Días de vino y rosas

2009-03-05T07:01:00.000-08:00

Sandra y Luis se conocen en un aeropuerto rumbo a Nueva York.

Una nueva vida para ambos llena de sueños y promesas. "¡Juntos hasta en el paraíso!" gritan a los pocos días.

Podría haber sido así, pero algo aún más fuerte que el amor se interpuso en su camino.
DÍAS DE VINO Y ROSAS es la historia de dos personas amándose y destruyéndose en un desesperado intento por dejar el alcohol para volver a ser quienes fueron.

Fuente: Vertice 360

Dulce pájaro de juventud

2009-02-28T12:12:00.000-08:00

Hace casi 50 años se estrenó esta película basada en una obra de T. Williams. Protagonizada por Geraldine Page(le valió nominación al Oscar) y Paul Newman.

Es una historia sobre las "vueltas a casa": un joven vuelve a su ciudad natal tras ver como su deseo de ser actor se ha convertido con los años en sólo un deseo irrealizable. Pretende volver y que todo sea como era antes: que su novia siga siéndolo, que la hipocresía no se haya apoderado de la mayoría y "tener un nombre" en vez de continuar siendo un Don Nadie.

Los actores repitieron ante la cámara los mismos papeles con los que triunfaron sobre las tablas. Hace casi 6 meses que Paul Newman murió y viendo películas como ésta se puede pensar en la inmortalidad.

Abrazos

2009-02-27T02:21:00.001-08:00

Una película: Los abrazos rotos, de P.Almodovar
Un libro: El libro de los abrazos, de E.Galeano
Una canción: Bajo tu abrazo, de L.Casal
Una web: abrazosgratis.org

Viaje en metro

2009-02-11T14:11:00.000-08:00

Para la gente curiosa viajar en metro es una delicia. Tienes todo el tiempo y todos los recursos para imaginar mil historias: la vida de los otros.

También el metro es fuente de sentimientos, ¿que estara pensando el de al lado? ¿por qué llora la chica que está de pie? Personas completamente desconocidas compartimos nuestro tiempo en un espacio muy reducido. Invadimos nuestro espacio vital pero no nos atrevemos a contar al de enfrente nuestra historia.

Nos da miedo mirarnos a los ojos. Mantenemos una mirada distraida, una actitud distante. El objetivo es no sentir nada, no empatizar con nadie, ser distante, fría, un témpano.
Y cuando estamos precisamente buscando historias, tratando de aprender de otras vidas, de sumergirnos en el dolor ajeno, de alegrarnos con la felicidad de otra persona...esa otra persona rehuye nuestra mirada, nos corta fieramente. No nos deja.

Cierto es que yo no suelo dejar que nadie entre en mi interior así como así, en el metro pocas veces lo he hecho. Sostener una mirada, quizá sonreir. Sentirse desnuda delante de un/una desconocido/a mientras el resto del vagón se siente ajeno a esa posible magia.
Y digo posible porque muchas veces algo interrumpe y hace caer al suelo: desde un frenazo a un acelerón, un empujón, un codazo, un viejo verde, alguien que se pone en medio y dificulta la visión...

Sólo dos veces traté de entrar en el interior de otra persona viajando en metro. Y la que recuerdo con especial intensidad es, hace ya 7 u 8 años, que pude ver en los ojos de una chica la TRISTEZA con mayúsculas, la desesperanza absoluta, el abandono físico y psíquico. No había lagrimas ni falta que hacía. Horrorizada y conmovida traté de entrar en ella estableciendo un contacto visual. Me hubiera gustado poder decirle: “no estás sola, comparte con el resto tu dolor. ¿necesitas un abrazo?”. Para que quizá me mirase espantada y huyese.
Pero quien sabe, con el tiempo podría pensar que realmente existe la “bondad de los desconocidos”.

No lo hice.

Cose della vita

2009-02-05T07:05:00.000-08:00

Sono umane situazioni
quei momenti fra di noi
i distacchi e i ritorni
da capirci niente poi
già...come vedi
sto pensando a te...
sì...da un po'
sono umane condizioni
stare bene oppure no
può dipendere dai giorni
dalle nostalgie che ho
già...come vedi
sto pensando a te
come se questo tempo non fosse passato mai
dove siamo stati,
cosa siamo
poi confinanti di cuore solo che ognuno sta
dietro gli steccati degli orgogli suoi
sto pensando a te
sto pensando a noi...

sono cose della vita
vanno presse un po' così
è già stata una fatica
arrivare fino a qui

Fin de semana

2009-01-28T15:35:00.000-08:00

Maravillosa manera de comenzar el fin de semana: con una competicion de esgrima. No por ganar o por descargar la furia, el estrés con alguien a estocada limpia, sino por disfrutar un rato con gente estupenda, divertida y ademas poder aprender de ellos

No queda sino batirnos

Incomprensión

2009-01-23T01:33:00.000-08:00

Todo parece normal, rutinario, ...pero ocurre el hecho que nos saca de la rutina, nos sacude y despierta.

Pensabas que todo era normal, pero con ese hecho imprevisto resulta que no era así. Sale el rencor o el odio o vete a saber el qué,...por el que de repente "tú eres la mala" y ni siquiera eres capaz de comprenderlo.

Paz

2009-01-13T12:46:00.001-08:00

Hoy, sólo paz

Año nuevo

2009-01-06T12:30:00.000-08:00

Comienza en nuevo año, y si bien en este 2009 no podemos entonar el "War is over", podemos decidirnos por nuevos o más bien renovados propositos que seguramente no cumpliremos o quejarnos por los regalos de los reyes magos que nunca nos traen lo que de verdad deseamos

¿cuáles son vuestros propositos "a no cumplir"?¿que os trajeron SS.MM. los Reyes Magos de Oriente?

Losing my religion

2008-12-23T07:24:00.000-08:00

Life is bigger
It's bigger than you
And you are not me
The lengths that I will go to
The distance in your eyes
Oh no I've said too much
I set it up

That's me in the corner
That's me in the spotlight
Losing my religion
Trying to keep up with you
And I don't know if I can do it
Oh no I've said too much
I haven't said enough
I thought that I heard you laughing
I thought that I heard you sing
I think I thought I saw you try
Every whisper
Of every waking hour I
'mChoosing my confessions
Trying to keep an eye on you
Like a hurt lost and blinded fool
Oh no I've said too muchI set it up

Consider this
The hint of the century
Consider this
The slip that brought me
To my knees failed
What if all these fantasies
Come flailing around
Now I've said too much
I thought that I heard you laughing
I thought that I heard you sing
I think I thought I saw you try
But that was just a dream
That was just a dream

Un señor muy viejo con unas alas enorme- Gabriel García Márquez

Al tercer día de lluvia habían matado tantos cangrejos dentro de la casa, que Pelayo tuvo que atravesar su patio anegado para tirarlos al mar, pues el niño recién nacido había pasado la noche con calenturas y se pensaba que era causa de la pestilencia. El mundo estaba triste desde el martes. El cielo y el mar eran una misma cosa de ceniza, y las arenas de la playa, que en marzo fulguraban como polvo de lumbre, se habían convertido en un caldo de lodo y mariscos podridos. La luz era tan mansa al mediodía, que cuando Pelayo regresaba a la casa después de haber tirado los cangrejos, le costó trabajo ver qué era lo que se movía y se quejaba en el fondo del patio. Tuvo que acercarse mucho para descubrir que era un hombre viejo, que estaba tumbado boca abajo en el lodazal, y a pesar de sus grandes esfuerzos no podía levantarse, porque se lo impedían sus enormes alas.

Asustado por aquella pesadilla, Pelayo corrió en busca de Elisenda, su mujer, que estaba poniéndole compresas al niño enfermo, y la llevó hasta el fondo del patio. Ambos observaron el cuerpo caído con un callado estupor. Estaba vestido como un trapero. Le quedaban apenas unas hilachas descoloridas en el cráneo pelado y muy pocos dientes en la boca, y su lastimosa condición de bisabuelo ensopado lo había desprovisto de toda grandeza. Sus alas de gallinazo grande, sucias y medio desplumadas, estaban encalladas para siempre en el lodazal. Tanto lo observaron, y con tanta atención, que Pelayo y Elisenda se sobrepusieron muy pronto del asombro y acabaron por encontrarlo familiar. Entonces se atrevieron a hablarle, y él les contestó en un dialecto incomprensible pero con una buena voz de navegante. Fue así como pasaron por alto el inconveniente de las alas, y concluyeron con muy buen juicio que era un náufrago solitario de alguna nave extranjera abatida por el temporal. Sin embargo, llamaron para que lo viera a una vecina que sabía todas las cosas de la vida y la muerte, y a ella le bastó con una mirada para sacarlos del error.

— Es un ángel –les dijo—. Seguro que venía por el niño, pero el pobre está tan viejo que lo ha tumbado la lluvia.

Al día siguiente todo el mundo sabía que en casa de Pelayo tenían cautivo un ángel de carne y hueso. Contra el criterio de la vecina sabia, para quien los ángeles de estos tiempos eran sobrevivientes fugitivos de una conspiración celestial, no habían tenido corazón para matarlo a palos. Pelayo estuvo vigilándolo toda la tarde desde la cocina, armado con un garrote de alguacil, y antes de acostarse lo sacó a rastras del lodazal y lo encerró con las gallinas en el gallinero alumbrado. A media noche, cuando terminó la lluvia, Pelayo y Elisenda seguían matando cangrejos. Poco después el niño despertó sin fiebre y con deseos de comer. Entonces se sintieron magnánimos y decidieron poner al ángel en una balsa con agua dulce y provisiones para tres días, y abandonarlo a su suerte en altamar. Pero cuando salieron al patio con las primeras luces, encontraron a todo el vecindario frente al gallinero, retozando con el ángel sin la menor devoción y echándole cosas de comer por los huecos de las alambradas, como si no fuera una criatura sobrenatural sino un animal de circo.

El padre Gonzaga llegó antes de las siete alarmado por la desproporción de la noticia. A esa hora ya habían acudido curiosos menos frívolos que los del amanecer, y habían hecho toda clase de conjeturas sobre el porvenir del cautivo. Los más simples pensaban que sería nombrado alcalde del mundo. Otros, de espíritu más áspero, suponían que sería ascendido a general de cinco estrellas para que ganara todas las guerras. Algunos visionarios esperaban que fuera conservado como semental para implantar en la tierra una estirpe de hombres alados y sabios que se hicieran cargo del Universo. Pero el padre Gonzaga, antes de ser cura, había sido leñador macizo. Asomado a las alambradas repasó un instante su catecismo, y todavía pidió que le abrieran la puerta para examinar de cerca de aquel varón de lástima que más parecía una enorme gallina decrépita entre las gallinas absortas. Estaba echado en un rincón, secándose al sol las alas extendidas, entre las cáscaras de fruta y las sobras de desayunos que le habían tirado los madrugadores. Ajeno a las impertinencias del mundo, apenas si levantó sus ojos de anticuario y murmuró algo en su dialecto cuando el padre Gonzaga entró en el gallinero y le dio los buenos días en latín. El párroco tuvo la primera sospecha de impostura al comprobar que no entendía la lengua de Dios ni sabía saludar a sus ministros. Luego observó que visto de cerca resultaba demasiado humano: tenía un insoportable olor de intemperie, el revés de las alas sembrado de algas parasitarias y las plumas mayores maltratadas por vientos terrestres, y nada de su naturaleza miserable estaba de acuerdo con la egregia dignidad de los ángeles. Entonces abandonó el gallinero, y con un breve sermón previno a los curiosos contra los riesgos de la ingenuidad. Les recordó que el demonio tenía la mala costumbre de recurrir a artificios de carnaval para confundir a los incautos. Argumentó que si las alas no eran el elemento esencial para determinar las diferencias entre un gavilán y un aeroplano, mucho menos podían serlo para reconocer a los ángeles. Sin embargo, prometió escribir una carta a su obispo, para que éste escribiera otra al Sumo Pontífice, de modo que el veredicto final viniera de los tribunales más altos.

Su prudencia cayó en corazones estériles. La noticia del ángel cautivo se divulgó con tanta rapidez, que al cabo de pocas horas había en el patio un alboroto de mercado, y tuvieron que llevar la tropa con bayonetas para espantar el tumulto que ya estaba a punto de tumbar la casa. Elisenda, con el espinazo torcido de tanto barrer basura de feria, tuvo entonces la buena idea de tapiar el patio y cobrar cinco centavos por la entrada para ver al ángel.

Vinieron curiosos hasta de la Martinica. Vino una feria ambulante con un acróbata volador, que pasó zumbando varias veces por encima de la muchedumbre, pero nadie le hizo caso porque sus alas no eran de ángel sino de murciélago sideral. Vinieron en busca de salud los enfermos más desdichados del Caribe: una pobre mujer que desde niña estaba contando los latidos de su corazón y ya no le alcanzaban los números, un jamaicano que no podía dormir porque lo atormentaba el ruido de las estrellas, un sonámbulo que se levantaba de noche a deshacer dormido las cosas que había hecho despierto, y muchos otros de menor gravedad. En medio de aquel desorden de naufragio que hacía temblar la tierra, Pelayo y Elisenda estaban felices de cansancio, porque en menos de una semana atiborraron de plata los dormitorios, y todavía la fila de peregrinos que esperaban su turno para entrar llegaba hasta el otro lado del horizonte.

El ángel era el único que no participaba de su propio acontecimiento. El tiempo se le iba buscando acomodo en su nido prestado, aturdido por el calor de infierno de las lámparas de aceite y las velas de sacrificio que le arrimaban a las alambradas. Al principio trataron de que comiera cristales de alcanfor, que, de acuerdo con la sabiduría de la vecina sabia, era el alimento específico de los ángeles. Pero él los despreciaba, como despreció sin probarlos los almuerzos papales que le llevaban los penitentes, y nunca se supo si fue por ángel o por viejo que terminó comiendo nada más que papillas de berenjena. Su única virtud sobrenatural parecía ser la paciencia. Sobre todo en los primeros tiempos, cuando le picoteaban las gallinas en busca de los parásitos estelares que proliferaban en sus alas, y los baldados le arrancaban plumas para tocarse con ellas sus defectos, y hasta los más piadosos le tiraban piedras tratando de que se levantara para verlo de cuerpo entero. La única vez que consiguieron alterarlo fue cuando le abrasaron el costado con un hierro de marcar novillos, porque llevaba tantas horas de estar inmóvil que lo creyeron muerto. Despertó sobresaltado, despotricando en lengua hermética y con los ojos en lágrimas, y dio un par de aletazos que provocaron un remolino de estiércol de gallinero y polvo lunar, y un ventarrón de pánico que no parecía de este mundo. Aunque muchos creyeron que su reacción no había sido de rabia sino de dolor, desde entonces se cuidaron de no molestarlo, porque la mayoría entendió que su pasividad no era la de un héroe en uso de buen retiro sino la de un cataclismo en reposo.

El padre Gonzaga se enfrentó a la frivolidad de la muchedumbre con fórmulas de inspiración doméstica, mientras le llegaba un juicio terminante sobre la naturaleza del cautivo. Pero el correo de Roma había perdido la noción de la urgencia. El tiempo se les iba en averiguar si el convicto tenía ombligo, si su dialecto tenía algo que ver con el arameo, si podía caber muchas veces en la punta de un alfiler, o si no sería simplemente un noruego con alas. Aquellas cartas de parsimonia habrían ido y venido hasta el fin de los siglos, si un acontecimiento providencial no hubiera puesto término a las tribulaciones del párroco.

Sucedió que por esos días, entre muchas otras atracciones de las ferias errantes del Caribe, llevaron al pueblo el espectáculo triste de la mujer que se había convertido en araña por desobedecer a sus padres. La entrada para verla no sólo costaba menos que la entrada para ver al ángel, sino que permitían hacerle toda clase de preguntas sobre su absurda condición, y examinarla al derecho y al revés, de modo que nadie pusiera en duda la verdad del horror. Era una tarántula espantosa del tamaño de un carnero y con la cabeza de una doncella triste. Pero lo más desgarrador no era su figura de disparate, sino la sincera aflicción con que contaba los pormenores de su desgracia: siendo casi una niña se había escapado de la casa de sus padres para ir a un baile, y cuando regresaba por el bosque después de haber bailado toda la noche sin permiso, un trueno pavoroso abrió el cielo en dos mitades, y por aquella grieta salió el relámpago de azufre que la convirtió en araña. Su único alimento eran las bolitas de carne molida que las almas caritativas quisieran echarle en la boca. Semejante espectáculo, cargado de tanta verdad humana y de tan temible escarmiento, tenía que derrotar sin proponérselo al de un ángel despectivo que apenas si se dignaba mirar a los mortales. Además los escasos milagros que se le atribuían al ángel revelaban un cierto desorden mental, como el del ciego que no recobró la visión pero le salieron tres dientes nuevos, y el del paralítico que no pudo andar pero estuvo a punto de ganarse la lotería, y el del leproso a quien le nacieron girasoles en las heridas. Aquellos milagros de consolación que más bien parecían entretenimientos de burla, habían quebrantado ya la reputación del ángel cuando la mujer convertida en araña terminó de aniquilarla. Fue así como el padre Gonzaga se curó para siempre del insomnio, y el patio de Pelayo volvió a quedar tan solitario como en los tiempos en que llovió tres días y los cangrejos caminaban por los dormitorios.

Los dueños de la casa no tuvieron nada que lamentar. Con el dinero recaudado construyeron una mansión de dos plantas, con balcones y jardines, y con sardineles muy altos para que no se metieran los cangrejos del invierno, y con barras de hierro en las ventanas para que no se metieran los ángeles. Pelayo estableció además un criadero de conejos muy cerca del pueblo y renunció para siempre a su mal empleo de alguacil, y Elisenda se compró unas zapatillas satinadas de tacones altos y muchos vestidos de seda tornasol, de los que usaban las señoras más codiciadas en los domingos de aquellos tiempos. El gallinero fue lo único que no mereció atención. Si alguna vez lo lavaron con creolina y quemaron las lágrimas de mirra en su interior, no fue por hacerle honor al ángel, sino por conjurar la pestilencia de muladar que ya andaba como un fantasma por todas partes y estaba volviendo vieja la casa nueva. Al principio, cuando el niño aprendió a caminar, se cuidaron de que no estuviera cerca del gallinero. Pero luego se fueron olvidando del temor y acostumbrándose a la peste, y antes de que el niño mudara los dientes se había metido a jugar dentro del gallinero, cuyas alambradas podridas se caían a pedazos. El ángel no fue menos displicente con él que con el resto de los mortales, pero soportaba las infamias más ingeniosas con una mansedumbre de perro sin ilusiones. Ambos contrajeron la varicela al mismo tiempo. El médico que atendió al niño no resistió la tentación de auscultar al ángel, y encontró tantos soplos en el corazón y tantos ruidos en los riñones, que no le pareció posible que estuviera vivo. Lo que más le asombró, sin embargo, fue la lógica de sus alas. Resultaban tan naturales en aquel organismo completamente humano, que no podía entender por qué no las tenían también los otros hombres.

Cuando el niño fue a la escuela, hacía mucho tiempo que el sol y la lluvia habían desbaratado el gallinero. El ángel andaba arrastrándose por acá y por allá como un moribundo sin dueño. Lo sacaban a escobazos de un dormitorio y un momento después lo encontraban en la cocina. Parecía estar en tantos lugares al mismo tiempo, que llegaron a pensar que se desdoblaba, que se repetía a sí mismo por toda la casa, y la exasperada Elisenda gritaba fuera de quicio que era una desgracia vivir en aquel infierno lleno de ángeles. Apenas si podía comer, sus ojos de anticuario se le habían vuelto tan turbios que andaba tropezando con los horcones, y ya no le quedaban sino las cánulas peladas de las últimas plumas. Pelayo le echó encima una manta y le hizo la caridad de dejarlo dormir en el cobertizo, y sólo entonces advirtieron que pasaba la noche con calenturas delirantes en trabalenguas de noruego viejo. Fue esa una de las pocas veces en que se alarmaron, porque pensaban que se iba a morir, y ni siquiera la vecina sabia había podido decirles qué se hacía con los ángeles muertos.

Sin embargo, no sólo sobrevivió a su peor invierno, sino que pareció mejor con los primeros soles. Se quedó inmóvil muchos días en el rincón más apartado del patio, donde nadie lo viera, y a principios de diciembre empezaron a nacerle en las alas unas plumas grandes y duras, plumas de pajarraco viejo, que más bien parecían un nuevo percance de la decrepitud. Pero él debía conocer la razón de estos cambios, porque se cuidaba muy bien de que nadie los notara, y de que nadie oyera las canciones de navegantes que a veces cantaba bajo las estrellas. Una mañana, Elisenda estaba cortando rebanadas de cebolla para el almuerzo, cuando un viento que parecía de alta mar se metió en la cocina. Entonces se asomó por la ventana, y sorprendió al ángel en las primeras tentativas del vuelo. Eran tan torpes, que abrió con las uñas un surco de arado en las hortalizas y estuvo a punto de desbaratar el cobertizo con aquellos aletazos indignos que resbalaban en la luz y no encontraban asidero en el aire. Pero logró ganar altura. Elisenda exhaló un suspiro de descanso, por ella y por él, cuando lo vio pasar por encima de las últimas casas, sustentándose de cualquier modo con un azaroso aleteo de buitre senil. Siguió viéndolo hasta cuando acabó de cortar la cebolla, y siguió viéndolo hasta cuando ya no era posible que lo pudiera ver, porque entonces ya no era un estorbo en su vida, sino un punto imaginario en el horizonte del mar.

Expectativas

2008-12-22T00:35:00.000-08:00

Es malo crearse expectativas, porque después siempre te pegas un trompazo

Hoy mi tristeza no es pasajera
Tengo fiebre de la verdadera
Y cuando llegue la noche
Cada estrella paracera una lagrima
No me digas nada
Qusiera ser como todos
Pasar feliz por la vida
O fingir que estoy siempre bien
Ver el color de cosas con humor
No me digas nada
Que lo malo siempre pasa
El futuro sera bueno
Todo pasa
Cuando todo esta perdido
Siempre queda una salida
Cuando todo esta perdido
Siempre brilla una luz
Manana es otro dia mejor
Pero hoy, porque me siento asi?
Baja del cielo un angel triste cerca de mi
y esta fiebre que no cesa y mi sonrisa se seca
Cuando todo esta perdido...
No me digas nada
Mirame en silencio
Y muchas gracias por pensar en mi.

What a feeling

2008-12-15T13:30:00.000-08:00

First, when there's nothing but a slow glowing dream

That your fear seems to hide deep inside your mind

All alone I have cried silent tears full of pride

In a world made of steel, made of stone

Well I hear the music, close my eyes, feel the rhythm

Wrap around, take a hold of my heart

[Chorus:]What a feeling, bein's believin'I can't have it all, now I'm dancin' for my life

Take your passion, and make it happen

Pictures come alive, you can dance right through your life

[Solo]Now I hear the music, close my eyes, I am rhythm

In a flash it takes hold of my heart

[chorus (with ... "now I'm dancing through my life")]

Red

2008-12-15T01:27:00.000-08:00

Me había prometido no volver a hablar de nada personal.

Pero hago la excepción: quedan sólo cinco días para la cena.

Finalmente, el vestido es rojo y negro, como Stendhal.

Es corto, con un cinturón negro.

De cuadros.

Feliz y blanca semana a todos!!!

Moriría por vos, Amaral

2008-12-11T06:46:00.000-08:00

como nicolas cage en living las vegas

veo caer la nieve en la hierba,

un robinson en una isla desierta

como nicolas cage en living las vegas

soy el invierno contra tu primavera,

un dorian gray sin pasado ni patria ni bandera

será tu voz, será el licor, serán las luces de esta habitación

será el poder de una canción, pero esta noche moriría por vos

será el champagne, será el color de tus ojos verdes de ciencia ficción,

la última cena para los dos pero esta noche moriría por vos

Is this the world we created

2008-12-08T11:45:00.000-08:00

Just look at all those hungry mouths we have to feed

Take a look at all the suffering we breed

So many lonely faces scattered all around

Searching for what they need

Is this the world we created?

What did we do it for?

Is this the world we invaded

Against the law?

So it seems in the end

Is this what were all living for today?

The world that we created

You know that every day a helpless child is born

Who needs some loving care inside a happy home

Somewhere a wealthy man is sitting on his throne

Waiting for life to go by

Is this the world we created?

We made it on our own

Is this the world we devastated

Right to the bone?

If theres a God in the sky looking down

What can he think of what weve done

To the world that he created?

Cinque giorni

2008-12-07T09:18:00.000-08:00

Cinque giorni che ti ho perso
quanto freddo in questa vita
ma tu non mi hai cercato più
troppa gente che mi chiede scava dentro la ferita
e in me non cicatrizzi mai
faccio male anche a un amico
che ogni sera è qui gli ho giurato di ascoltarlo
ma tradisco lui e me
perché quando tu sei ferito
non sai mai oh mai se conviene più guarire o affondare giù
per sempre
amore mio come farò
a rassegnarmi a vivere
e proprio io che ti amo
ti sto implorando
aiutami a distruggerti
cinque giorni che ti ho perso
mille lacrime cadute ed io inchiodato a te
tutto e ancora più di tutto
per cercare di scappare ho provato a disprezzarti
a tradirti a farmi male
perché quando tu stai annegando non sai mai oh mai
se conviene farsi forza o lasciarsi andare giù nel mare

No more cry

2008-12-06T13:42:00.000-08:00

I wanna feel just like before,

before the rain came in my door.

Shook me up, turned me around,

made me cry till I would drown.

Stole the daylight, brought the night,

so much anger I would fight.

Lost my youth amid the blue,

saw all the loneliness in you.

Wanna help you give you love,

shine some light out from the mud.

Fill the empty, find a rhyme, a brighter day, a better time.

But I'm wondering where I'm gone,

can't find the truth within my song.

And all I have I'll give to you,

to let you know you're not alone.

I'm telling you:

I'm smiling for you only,

I'm trying for you solely,

I'm praying for you only,

no more cry, no more cry.

I wanna hear you laugh again,

without the ache to bring you down.

No we'll never be the same,

if only I could take your pain.

But if it's true what people say,

there still is beauty in each day.

We'll find comfort in her strength,

one day soon we'll meet again.

Vivimos en un cielo prestado

2008-12-06T13:40:00.000-08:00

All beauty all fade away,
borrowed
All moonlight,
return today,
borrowed

All sunrise all shooting stars,
borrowed
All earth bound bare feet in day you know we're standing on Borrowed
borrowed heaven
Borrowed
borrowed heaven

All heartache all rivers cried,
borrowed
Don't stay out too late tonight,
borrowed
I love you don't wanna die,
borrowed
You taste like paradise,
I know I'm breathing in
Borrowed
borrowed heaven
Borrowed
borrowed heaven
Borrowed
borrowed heaven
Borrowed
borrowed heaven

You have my life and I will give it back
But before I do,
I'm gonna hold it tight
This is my prayer

All body,
All skin all bone,
borrowed
All silky,
all smooth and warm,
borrowed
Almighty
I stand alone I know
I'm living in
Borrowed
borrowed heaven...